UNA BRUÑIDA SINTAXIS
ES QUE SE LO BUSCAN
La torre des PenjatVICTORIANO ANGUERA
Diario Menorca.
Apoyándome en lo hermoso del camino y desvalijando a la vez misterios que ya son eco se hace paso a paso, bruñido, el alegre destino del andariego.
Por la estrecha senda que lleva a la cala, escueto de adornos el camino, parco en abalorios el predio, y dejándose torcer, según se mire, hacia la izquierda, el mar y las mareas atisbas, graznidos en derredor oyes, hostal la mar es, posada de atolondradas viajeras.
Fájamelos de a menos creo, más o menos tontos, que sobre lo ingrávido del aire revolotean a la espera de algún pez sobrio. Son las recurrentes golondrinas, las insaciables gaviotas, los patos que menudean y las gallinas que ponen.
Ya desde este punto os digo, y sólo estamos en el comienzo del sendero, la yerba es verde y fresca, y diversa que es, en pigmentos: ocre, ocre pardo, pardo verde y verde mudado.
Amante de equinos es, manceba según algún tratado; y de terneros, y de gallos, y de algún cabrío asilvestrado.
La torre, que no es junco justamente y ya desde la lejanía se manifiesta, es cónica, y alta, y brava, y se la persigue con la vista desde el trecho del británico.
Este baja a lo bajo, es decir, hasta el asfalto. Y da pie al excursionista para que inicie otro tramo. Camino de la cala es, así se llama el empedrado, que subiendo fatigoso enlaza con el camino de caballos/Atrás has dejado puerto, y bahía, y agujeros en la roca, refugio seguro de palomas calvas.
Es buena moza la roca, de mejor casa viene, cuna de truhanes roedores, y de gatos vieneses. Vale la pena una mirada, no seamos huraños en el corte, la peña nos da más de lo que se lleva.
En este punto, amigos, os notifico que la torre parece que divaga pensamientos con el tiempo, que permuta pláticas con las matas, que retórica de diputado es, lo que los muros callan desde decenios pasados.
Anda cabizbaja, se diría, en las tardes de tormenta; y espaldada a la isla vive según del mar se llega.
En la vigilia de. los tiempos, cuando vino el soldado inglés a hacer de centinela, éste trajo las piedras a golpe de espuela; exigencia que era de los tiempos viejos. Y la erigió en lo alto, por aquello dé ver en toda su amplitud al arco mediterráneo. Y es que los piratas eran, que duda ya, menesterosos en aquello de aligerar de riquezas a los isleños.
Fragua de herrero son los pechos, por lo mucho que se suda en el camino digo. Y qué decir de lo que ves: Cala Sant Es-teve, el camposanto, la batería de San Felipe, la parroquia, la Mola, el faro... y hasta algunas casas de San Luis y otras de Es Castell, atinas a ver, si no eres corto de vista y sabes orientarte de lo que ves.
Cuando hemos comprobado, alarmados, que necesitamos urgente mano de galeno, y acampamos nuestros callos entre rocas, tierra y algún molesto cardo, azuzamos a las muelas con un chupito de Xoriguer y un bocadillo de lo que sea.
Ventanas para espindargas descubrimos en la torre y boquetes de a mucho para largar cañonazos; y otras formas misteriosas, que no se sabe si eran ventanucos para brujas o simples ventisqueros para humo de fogones.
Y el mar, siempre el mar, con su brillo de alpaca, sus alforjas de agua, su color de alfalfa, o de paja. Y un pequeño islote, con el que sueñas, que guarda algún cofre repleto de doblones:
Ya en lo alto, en la almena, donde se gesten las leyendas, si en alguna piedra te sientas y te diriges, con crepitar de vértebras, a la derecha observas una finca con abundantes palmeras; y un mirador, y una terraza, y vigas nuevas, y butacas... que agradables deben ser, pienso, las madrugadas de enero. Y aspas de viento que hay, pero más a lo lejos, sobrinas seguro de aquellas otras de madera que coronaban los molinos del medioevo. Y el poblado de Trepucó, y Maó, y el ayuntamiento...
Los viernes por la mañana, más o menos a eso de las diez, suele pasar uno de cada tres, las olas amorfas que anidan en la cala, y que vienen de Sicilia, rasgan sus vestiduras y abroncan a las rocas con su estallido de hojalata. Y las montan, ya lo creo, como amante ocasional, en grupas de caliza que dan origen, a caprichos, a tantos acantilados venidos desde el confín del tiempo.
Que misterio no ha de ser que el agua mansa temple a tan dura forma
Por la estrecha senda que lleva a la cala, escueto de adornos el camino, parco en abalorios el predio, y dejándose torcer, según se mire, hacia la izquierda, el mar y las mareas atisbas, graznidos en derredor oyes, hostal la mar es, posada de atolondradas viajeras.
Fájamelos de a menos creo, más o menos tontos, que sobre lo ingrávido del aire revolotean a la espera de algún pez sobrio. Son las recurrentes golondrinas, las insaciables gaviotas, los patos que menudean y las gallinas que ponen.
Ya desde este punto os digo, y sólo estamos en el comienzo del sendero, la yerba es verde y fresca, y diversa que es, en pigmentos: ocre, ocre pardo, pardo verde y verde mudado.
Amante de equinos es, manceba según algún tratado; y de terneros, y de gallos, y de algún cabrío asilvestrado.
La torre, que no es junco justamente y ya desde la lejanía se manifiesta, es cónica, y alta, y brava, y se la persigue con la vista desde el trecho del británico.
Este baja a lo bajo, es decir, hasta el asfalto. Y da pie al excursionista para que inicie otro tramo. Camino de la cala es, así se llama el empedrado, que subiendo fatigoso enlaza con el camino de caballos/Atrás has dejado puerto, y bahía, y agujeros en la roca, refugio seguro de palomas calvas.
Es buena moza la roca, de mejor casa viene, cuna de truhanes roedores, y de gatos vieneses. Vale la pena una mirada, no seamos huraños en el corte, la peña nos da más de lo que se lleva.
En este punto, amigos, os notifico que la torre parece que divaga pensamientos con el tiempo, que permuta pláticas con las matas, que retórica de diputado es, lo que los muros callan desde decenios pasados.
Anda cabizbaja, se diría, en las tardes de tormenta; y espaldada a la isla vive según del mar se llega.
En la vigilia de. los tiempos, cuando vino el soldado inglés a hacer de centinela, éste trajo las piedras a golpe de espuela; exigencia que era de los tiempos viejos. Y la erigió en lo alto, por aquello dé ver en toda su amplitud al arco mediterráneo. Y es que los piratas eran, que duda ya, menesterosos en aquello de aligerar de riquezas a los isleños.
Fragua de herrero son los pechos, por lo mucho que se suda en el camino digo. Y qué decir de lo que ves: Cala Sant Es-teve, el camposanto, la batería de San Felipe, la parroquia, la Mola, el faro... y hasta algunas casas de San Luis y otras de Es Castell, atinas a ver, si no eres corto de vista y sabes orientarte de lo que ves.
Cuando hemos comprobado, alarmados, que necesitamos urgente mano de galeno, y acampamos nuestros callos entre rocas, tierra y algún molesto cardo, azuzamos a las muelas con un chupito de Xoriguer y un bocadillo de lo que sea.
Ventanas para espindargas descubrimos en la torre y boquetes de a mucho para largar cañonazos; y otras formas misteriosas, que no se sabe si eran ventanucos para brujas o simples ventisqueros para humo de fogones.
Y el mar, siempre el mar, con su brillo de alpaca, sus alforjas de agua, su color de alfalfa, o de paja. Y un pequeño islote, con el que sueñas, que guarda algún cofre repleto de doblones:
Ya en lo alto, en la almena, donde se gesten las leyendas, si en alguna piedra te sientas y te diriges, con crepitar de vértebras, a la derecha observas una finca con abundantes palmeras; y un mirador, y una terraza, y vigas nuevas, y butacas... que agradables deben ser, pienso, las madrugadas de enero. Y aspas de viento que hay, pero más a lo lejos, sobrinas seguro de aquellas otras de madera que coronaban los molinos del medioevo. Y el poblado de Trepucó, y Maó, y el ayuntamiento...
Los viernes por la mañana, más o menos a eso de las diez, suele pasar uno de cada tres, las olas amorfas que anidan en la cala, y que vienen de Sicilia, rasgan sus vestiduras y abroncan a las rocas con su estallido de hojalata. Y las montan, ya lo creo, como amante ocasional, en grupas de caliza que dan origen, a caprichos, a tantos acantilados venidos desde el confín del tiempo.
Que misterio no ha de ser que el agua mansa temple a tan dura forma
posted by Miguel P @ 7:24 p. m.
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